"Eu gozei.
Ele dormiu.
Acendi um cigarro.
Como é estranho que eu pare pra pensar nos paradoxos universais logo após o sexo. Essa coisa primata, mais velha que todos nós, que antecede toda a vida talvez me deixe num clima filosófico.
Conheço gente que acha que amor e sexo são as mesmas coisas. Gente que escolheu esperar. Gente que dá desde cedo e conheço a mim, uma quase ninfomaníaca. No final das contas, acho que tudo se resume a sexo. Tudo se resume ao língua com língua ou língua na boceta ou no pau. Todos os problemas somem no meu orgasmo de meio minuto, no momento exato em que todos os meus músculos se contraem pra logo depois relaxarem. Pra mim, o amor é muito mais forte enquanto ele me chupa do que nos outros momentos. Intimidade sexual é a forma mais bonita de intimidade. Teu corpo nu e o meu, que só podemos ver em qualquer situação graças à situação inicial da nossa primeira vez.
Trago mais um pouco.
O acordo novamente e transamos de novo." (Paula)

minhas células parearam com as tuas e hoje só a lua é prova viva da nossa morte crua
"A eternidade do meu corpo enlaçado ao teu foi efêmera, a dor que a tua partida causou nas minhas células foi eterna. Somos regenerativos ou degenerativos? Heráclito dizia que não se pode entrar duas vezes no mesmo rio, nem tocar duas vezes a mesma pessoa, somos uma constante transformação celular. Seja então por isso que a tua carne foi tão evasiva quanto o cometa halley  e sua raridade espacial – tamanha beleza que me explode a retina e me implode a coragem da suficiência do alcance, apenas vejo, não toco. Não ser capaz me afoga em exercícios de fuga, experimento o sushi e a maconha, leio as poesias de um poeta caducado, esboço projetos de caos já arquitetados em minha vida e me debruço no ócio dos pensamentos que fervem de imaginações fúteis e afrodisíacas enquanto você, meu bem, vulgo não mais meu bem, você saiu do plano das ideais que compartilhávamos no topo da roda-gigante e voou rumo ao estrelato que a humanidade nos cobra. Serei eu capaz de me expor sob as condições de suficiência pra te ter de volta com permanência? Ahh, dane-se tua sanidade limitada, teus romances de fuxico e tua concordância com o verbo, o verbo se fez carne e a tua alma se fez pó. Você que se diz regenerativa  ainda emboçou nos teus neurônios resquícios da minha pele e por onde vá, ainda terá restos de mim na tua consciência. Isso basta.  é na memória que a eternidade do homem se arquiva com segundos de momentos extraordinários, fotografias mentais e dias grotescamente lindos. O resto são só células em degeneração varridas pelo tempo que se esmiúçam em rugas expressionistas. mas a  velhice da vida não equivale a da alma, as rugas da vida expressam a vitalidade do tempo conquanto que as rugas d’alma expressam a vitalidade da vida. é contraditório mesmo isso de existir, vida e morte severina atesta, ou melhor, a nossa própria existência atesta. Somos uma festa fúnebre comemorando a morte, drinks ou flores, sir ?"
(Pedro St.)

"Eu morri aquela noite
E cada noite que se seguiu, eu morri um pouco mais. De quantas maneiras alguém pode morrer e continuar vivo? Pois já perdi as contas de quantas mortes tive o desprazer de sentir. Quantos funerais não foram feitos e quantas flores apodreceram sem serem entregues. Há uma tempestade em meu peito, mon cher, e ninguém se arrisca adentrar neste mar turbulento. Perdi minhas cores, uma por vez durante cada morte. Só sobrou escuridão e ela pesa feito chumbo, me afundando cada vez mais. No espelho só vejo rachaduras, nem reflexo eu tenho mais. Minhas mãos sempre gélidas, tanto quanto o sangue que corre em minhas veias. Eu morri ontem, hoje e com certeza morrerei amanhã. Eu morri tantas vezes, que esqueci como viver. Eu morri tantas vezes, que nem sei se existo."
(R.)

Consonância dissonante.

"Os cavalos marinhos que você tem tatuado perto do ombro sempre serão a minha queda.

Eu os olhava todos os dias de manhã e me sentia observando uma obra abstrata.

Alguém em frente o quadro mais detalhadamente bonito e mais incompreendido da exposição. Nós.

Quando consegui te decifrar os códigos já eram outros e você vivia somente nas páginas amarelas do meu livro interminável. Ele ainda segue assim, sem fim, (um dia o rasgo e jogo fora, por raiva, por dó de colocar todos os meus romances em um só) e você permanece impresso.

Existe tanto desespero acumulado nesse conto que só nós conhecemos, tantos gritos silenciados. Ninguém renuncia, ninguém abre a porta. Talvez porque não exista nada para renunciar, talvez porque a porta sempre esteve aberta. O tráfego é rápido, esperto, fazemos parte dele. Nós somos o trajeto, só não sabemos onde damos. Você palpita desse lado, eu do outro e as coisas continuam com o olhar baixo, perigoso. Raramente ousamos enfrentá-las. Dá trabalho.

Adotei esse amor justamente por saber que daria trabalho. Você o descartou pelo mesmo motivo. 

Prioridades, paralelismo, confortabilidade. Três conceitos que te movem. Minha bagagem literária e eu não conseguimos ser mais eficientes que eles. Eu chorei, você também.

Já pensei em destruir a Mata Atlântica com um cigarro. Menos folhas, menos poemas, menos amores descartados. Desisti. É desperdício de nicotina porque, provavelmente, esses humanos desgraçados encontrariam outro jeito de manter o mercado de corações quebrados em pé. O amor monopolar vende, vende muito, dá dinheiro. Prova disso sou eu que compro Bukowski, prova disso é você que usa a merda da camiseta do Joy Division para lá e para cá.

Humanos.

“Merda!” é sempre o que pestanejo ao chorar.

Tento não acreditar no amor, às vezes, mas tenho dó de jogar fora todos os meus poemas da carteira.

Vi você andar batalhas e multidões e seu cheiro continua o mesmo.

Se morre o homem mas não morre o som, grita para mim seus gritos enferrujados, suas lembranças feias e seu testamento sentimental. Grita.

Quando o sol baixava e a angústia também, você cantava 

“lembra que o plano era ficarmos bem?…” só para me ouvir completar

enquanto deslizava os dedos ombro abaixo,

os encostando no desenho das suas costas

“olha só o que eu achei… uuhh, cavalos marinhos”,

e eu completava porque nada no mundo valia mais do que

te ver rir por saber o que significava ter te encontrado

e encontrado

também

seus cavalos marinhos.

Queda."

(Yasmin).

"não me olha com essa cara de escritor fodástico. você faz novelas, romances, livros longos e chatos, ok. aí fica me encarando com essa cara de “poeta é raça inferior”? com essa feição de pura pose e essa modelete a tiracolo fingindo que está entendendo a nossa conversa enquanto dá mole pra mim? não me venha com essa presunção afetada pelas manhas do mercado editorial. eu não tô nem aí pra isso. pois a poesia já estava aí muito antes dessa merda toda. e continuará a nos atormentar ainda por muito anos depois do fim de todos esses esqueminhas. ela só se retirará do espetáculo quando o último ser humano sair do palco. quando os livros, as editoras e principalmente os escritores de quinta como você já tiverem se mandado desta pra melhor. então não mexe com a poesia, amigo, porque aí você está mexendo comigo."

(J.Castro)